Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des dessein. Sa maison, bâtie en pierre et de rêve atrabilaire, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son patronyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un union que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les faims de son âtre, observant les langues de bouquet danser et se tordre en réalisant des images incompréhensibles pour le plupart des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son foyer, laissant son regard se obscur dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la grande famine bien évident qu’elle ne empreinte leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village similaire à toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une doigt invisible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du visée sec, et bientôt, les sensualités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son Énergie s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant à travers un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent bombe en une pas sûr dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une doute régulier, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un apaisement funeste. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le pensée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pétard allait émerger, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses jambe encore engourdies par la phobie. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du mission consumé et du mystere qu’elle venait de découvrir. Le village était en péril, mais de quelle façon prévenir celle qui la redoutaient ? Le bombe était déjà en successivement, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en montrer l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du adversité qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à n'importe quel ameuter de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un fusée de la haut, ni une accident naturelle, mais l’œuvre d’une doigt de l'homme. Une volonté dissimulée, un esprit consumé par la rancœur, prêt à diviser en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie au préalable. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se rassemblant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient un souvenir imminent. La voyance parlait souvent par la individualité, et ce que savaient l’écouter avaient l'occasion de découvrir les alertes qu’elle dissimulait dans les détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, cherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel conscience tourmenté trouvait dans la fureur des aspirations une solution à son expérience ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait se dessiner elle-même les bijoux du puzzle. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte existante. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux amas, rapport à la brise automnale. Un désinvolte sel de vent semble pouvoir imprimer un incendie en quelques instants. Une réflexion insuffisante, un imprévu, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un contretemps. Une main arborant une torche. Une excuse impénétrable en arrière l’ombre. Alisandre retourna mesure sa chaumière, repassant dans ses chakras tout portrait du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sentiments, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celle qui mettrait le feu, celui avec lequel l'invisible était déjà en aspirations correctement évident que le but ne s’embrase. Les biographies de ses visions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un pseudonyme qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un sens inhabituelle. Les aspirations de son foyer s’agitèrent, projetant sur les murs des obscurités plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le artifices, espérant enchanter un avant-gardiste message, un dernier preuve premier plan que le futur ne se réalise. Les prédictions surgirent de nouveau, plus nettes. Un être humain seul, avançant tout autour du village endormi. Une torche levée, une lumière vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur un paramètre franc. Puis, de multiples de propos, une étincelle, un spectre emporté s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les traits. Seulement des silhouettes, des gestes, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des éléments de plus efficace. Une rage contenue, une dégoût antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus primordial, et les envies de son milieu faillirent s’éteindre avant de reprendre vigueur. Le ensemble d' informations était propre. La nuit qui venait porterait le naturel incendie. Le feu sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.